Et pour un chameau de plus j'ai quoi??

 

Si pour certains, j'ai l'air sans peur et sans reproche, ben c'est bien, mais c'est pas super vrai.

 

Je peux certes m'attaquer à des trucs qui en feraient frémir certains :  genre avoir le courage l'inconscience d'aller m'enterrer au fin fond d'un bled pluvieux pour jouer au Mako moulage toute seule;  ou le goût de partir sac au dos, seule dans des pays ou l'on parle pas francais (depuis, je sais dire poulet dans plein de langues, c'est épatant...)

[ Quand je fais des trucs comme ça, ca bluffe ma mère à mort. Elle, le bled pluvieux, elle n'accepte d'y passer quelques jours qu'à la condition expresse d'aller manger une crèpe choco-chantilly, tous les soirs. Et bouffer du poulet qui parle pas sa langue, elle en frémit d'horreur]

 

 

 D'un autre côté, il y a des trucs anodins sur lesquels je bloque.  Marchander, négocier, brrrrrr....

 

 Parfaitement.

 

C'est pas que je trouve ca vulgaire! J'adorerais savoir faire ça. C'est juste que je n'ose pas. 

Et quand j'ose, ca me fait autant plaisir que si j'allais voir l'Amicale des Chippendales Amateurs en représentation. 

 

Moi, je veux des belles étiquettes, avec des vrais prix qui bougent pas à la tête du client. Des prix qu'on peut vérifier-qu'ils-sont-bien-écrits, même si c'est en monnaie locale et que je mets 30 minutes à faire la conversion. 

 

Je connais des gens qui arrivent à avoir des ristournes al Campo. Je connais un coach qui négocie le prix du billet du chien dans le train.  Des gens qui font leur marché et repartent avec plein de trucs gratuits.  Moi, même la petite botte de persil ridicule, je la paie.

 

 

Donc maintenant, vous comprenez mieux si je vous dis que la période qui s'annonce me donne envie d'hiberner et plus bouger.  [Genre passer mes journées devant Ugly Betty et Docteur House ca m'irait très bien, voyez-je-veux-dire?]

 

Mon super appart -témoin de tant de suées et de crises de nerfs moments de bonheur et de félicité-, est à point. Je vais le mettre en vente. 

La saison est pile poil la bonne.  (oui, logiquement, même dans mon patelin les beaux jours vont arriver).

 

Et c'est là qu'entre en scène mon pire cauchemard sur patte (à égalité avec le garagiste, mais ca c'est pour une autre note) : l'agent immobilier

 

C'est ça, rigolez. C'est pas drôle une phobie.

 

J'en ai déjà vu 2.

2 dames, tout comme j'aime pas.

La première n'a pas arreté de me parler des "si belles maisons à X millions de la région", de Madame Michu de la rue Romain qui a une si belle collection de porcelaine, de telle demeure qui a tant de cachet...

Ca m'a gonflé. M'en fout qu'elle me récite le bottin pour me montrer qu'elle connait le périmètre. Moi aussi je connais Madame Michu, elle était copine de tricot de ma grand mère, j'en fais pas tout un plat.

Ca m'a encore plus gonflé qu'elle me parle de son amour des grosses baraques alors qu'elle était dans mon 2pièces cuisine.

En plus elle m'a fait une estimation de merde.

 

La deuxième, alors elle, elle a fait fort, elle est rentrée, elle  a dit son chiffre, elle est sortie.

Elle m'aime pas beaucoup la dame.  Bon faut dire que l'année dernière, je me suis interposée entre elle et mon grand père. L'a pas du bien aimer le fait que je lui sucre sa commission.

L'est antipathique au possible, mais l'est compétente ca fait peur.

 

 

Je relativise, c'est moins pire que de se trouver dans une soirée karaoké.  Vi, c'est moins pire...